Ha llovido todo el día. Todo el día gris. Y pasan pocas aves a esta hora.
Pero miras hacia el cielo buscando sombras entre las nubes. Cada cierto rato encuentras una, buscas su vuelo y tratas de descifrar el patrón que te dé algún tipo de presagio.
Siempre, siempre tu futuro está en las aves.
Y pasa una paloma, rata alada de ciudad. El ala quebrada, algún pico que no ha terminado de cerrarse sobre ella. Tu futuro está en las aves, piensas. Y la ves caer allí, al pie de un árbol, el abrigo de la sombra mientras la lluvia se precipita sobre todos.
Las horas pasarán hasta que otra la vea. Bajará del cielo. Picará en su cabeza hasta mostrar los huesos. Habrá amanecido. También habrá dejado de llover.
Pero miras hacia el cielo buscando sombras entre las nubes. Cada cierto rato encuentras una, buscas su vuelo y tratas de descifrar el patrón que te dé algún tipo de presagio.
Siempre, siempre tu futuro está en las aves.
Y pasa una paloma, rata alada de ciudad. El ala quebrada, algún pico que no ha terminado de cerrarse sobre ella. Tu futuro está en las aves, piensas. Y la ves caer allí, al pie de un árbol, el abrigo de la sombra mientras la lluvia se precipita sobre todos.
Las horas pasarán hasta que otra la vea. Bajará del cielo. Picará en su cabeza hasta mostrar los huesos. Habrá amanecido. También habrá dejado de llover.
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